Non più aliterà il tuo spiro,
come un mantice, tempesta divenne,
questa foglia asolata dal vento,
che nel sole orava solenne
una requie di quieto respiro.
A che sole orava l’accento?
Ma dacché no mercede dal ramo mescea
cosicché sola e da fronde lontana
del picciuolo una vela facea
E libera traeva alimento.
E tu vento, che solo dissolvi i solinghi ai viali
nel tuo velo sprofonda la notte dei giorni
di chi solingo s’abissa a baciarne i fondali.
